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Entre os edifícios a acácia
de antigamente ainda ousa
trazer ao cimo a folhagem
sua dor de apertada coisa.
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Um solo de saxofone excresce
mensagem que a morte adia
aflito pássaro que enrouquece
a garganta da telefonia.
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Em cada bolso do cimento
uma lenta aranha de gás
manipula o dividendo
de um suicídio lilás.
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Natália Correia, "Cidadania", in O Vinho e a Lira.
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